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http://dimensiony.tumblr.com/post/15043381830/i-guess-well-always-be-mad-love

Recetas de un par de locos

(Algunos) Ingredientes:

- Dos locos -X&Y-

- Un amor caótico

- Diversos bares con tarta de manzana

- Flores de invierno

Una tregua

Sobre el adiós

Disculpanos que nos dejamos ir.

Tu silencio y mi locura, tu falta de expresión y mi carencia de tacto.

Hasta siempre, amor.

Antes del fin (del año)

-"No sé dónde están escondidas las mujeres que valen la pena"

-"En la tristeza que depositan para otros hombres"

Trilogía mal parida

Mon amour, ¿con quién te escapás esta noche de gala?

Mon cherie, ¿dónde estás y qué hacés con esas cartas?

Mon amour, ¿por qué no apagabas la luz?

Mon cherie, ¿qué vas a hacer ahora?

Mon amour, ¿leíste los versos que te dediqué?

Mon cherie, ¿estás tan lejos de tu hogar?

Mon amour, you really meant what you said?

Mon cherie, ¿por qué la mentira?

Mon amour, lo siento mucho

Mon cherie, te amo

Mon amour, hasta siempre

A cuatro pasos de París

Warning!

"Todas mis ex novias desearán no haber conocido un enfermito escribe canciones como yo"

Probablemente sus mentiras...

Bajo las luces de colores ella lo mira. Dibuja con sus ojos la silueta desde su nariz hasta la mitad de su pecho mientras yacen en la cama de dos plazas. En la mitad del recorrido sus ojos se pierden en un cuadro que podría haber ambientado la escena en los años ochenta. Las radios que habían repasado media hora antes no valían la pena: que Arjona, que Luis Miguel, que lo que más zafaba era Ricky Martin, pero esos primeros discos sonaban tan ochentosos que daban asco y volvían de la situación un momento bizarro.

Él se giró y la miró a los ojos, volvió hacia su mano para verificar cómo corría un mechón de pelo de su cara y dejar al desnudo lo poco de piel que le quedaba con pudor.

-"Una tregua" pidió él ante los ojos verdes de zafiros traficados.

-"Una verdad" le rogó él desde lo más profundo de su pecho de cartón.

Sobre ellas y sus cuentos

Me arrepiento de haberlas dejado jugar.

Una carta a mi agridulce Muriel

Muriel, si tu nombre se lo llevara el viento seguramente podríamos describir los cielos y todos sus colores. Pero sé muy bien, mi leona fantasma, mi sofisticada sonrisa malévola, que tarde o temprano el piso nos iba a comer.

No reniego de mis errores, y de ellos me hago cargo, pero no puedo dejar de alegrarme al recordar cómo del miedo a tus ojos pasamos a emborracharnos y tirarnos en las pilas de arena de las calles que compartimos. No me olvido del beso cereza en aquella calle que cambió su sentido, ni de todos las bandejas que mordiste mientras me devorabas con los ojos. Muriel, mi triple K, yo voy a extrañar tu duda, y sobre todo cómo de la afirmación de los pies bien apoyados sobre la tierra pasamos a lo más naive y bonito que podía sucedernos.

Nunca llegué a tiempo a decirte cuánto te quise.

It's nice to be back

Un día tuve que volver. El lugar era un desastre. Claramente el terremoto había batido los cimientos de lo que alguna vez fue un hogar o un refugio del arte.

¿Los motivos del flagelo? Melodías desafinadas, armonías que rompieron el silencio como el trueno divide el cielo en dos hemisferios. Tus perversas líneas paralelas, desnudas pero desafiantes, como un cúmulo de bocanadas que se ahogaban en el mar.

Yo, primera persona del singular, soy quien reclama este lugar. Con mis cincuenta nombres y mis doce mil apellidos. Soy yo quien con estas huellas corroídas de historias tristes grita desde el más oscuro silencio por recuperar su lugar. Y.

Eternidades pendientes

Tendría que haber escrito canciones con mi abuelo

Una respuesta que nunca llegó

III

About "Tomorrow"

Y Quiz #01

¿Dejar ir es (saber) amar?

"Empiezo a creer que estoy enamorado de su silencio"

¿Quiénes son los poetas sino esos locos que viven enamorados? poetas somos todos, mujer. Poetas somos todos los que bebimos aquel néctar, todos los que acusamos al menos una vez en la vida que amamos, que sufrimos y que, al final de tal infierno, volveríamos a cruzar el río Estigia por la más imperceptible gota de tus labios rojos.

Empiezo a creer...

Poetas absurdos

Qué pena haber fallado estando tan seguros

Atemporal

Perdí la cuenta, pero sigo esperando que el viento te devuelva a mis orillas.

Fantasías animadas de ayer y hoy

Pasto.

con vos.

Descompresión

Demasiada presión y fatalismo en mis líneas. Claramente es hora de un recreo, de tomar algo de aire. Pasos, pasos, pasos. De uno a dos, de dos a tres, y yo prefiero seguir tus pasos. De paso Leo nos recuerda a Gustavo.

Ok, ahora volvemos la programación habitual.

Cada vez iré sintiendo menos y recordando más

Y se muy bien que no estarás, ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo, ni allí afuera en ese río de calles y de puentes.

Con ese chamuyo a otro lado - 2

NdeA: La publicación "Con ese chamuyo a otro lado", http://dimensiony.blogspot.com/2011/08/con-ese-chamuyo-otro-lado.html, es susceptible de ciertos cambios. A continuación, uno de ellos en el cual me siento más representado.

"Perdoname, pero sucede que te vi entre todas las luces y sentí el impulso. Necesité acercarme a vos, tenía que decirte sos muy bonita. Será tu pelo de dominatrix, tus ojos oscuros o el modo en que estás amenazando con escupirme el trago de manzana en la cara.

Y me encantaría quedarme a charlar con vos, contarte que me gustan The Cure y White Stripes, que aunque sean muy malas escribo canciones, que me gustan Cortázar y los comics de Batman, que mis chistes son muy malos, que me gustan los besos en el cuello y me considero bueno dándolos también, que me gusta que me hablen, que me gusta mirar a los ojos, que tengo siete infiernos diseminados en la cabeza, que a pesar de lo pendejo te puedo llegar a sorprender. Me gustaría contarte que tengo cierta tendencia a equivocarme y me cuesta mirar para adelante.

Me gustaría poder sintetizar todo en un pequeño párrafo, pero la verdad es que tengo miedo de que poco te interese... y la verdad es que le tengo un terrible miedo al fracaso. Así que dicho esto, me voy a volver a la otra punta del mundo, con mi botella de Dr. Lemon, a esperar que se pase la hora. Te dejo tranquila"

Seguramente haya una nueva versión de este texto, en algún momento

Un verbo para ella

Tres campanazos y las quince horas acosaron el cielo gris de Buenos Aires. Te esperé en todos los balcones, con una mandolina y un sombrerito, que aunque ridículo, era pintón y ofrecía un interesante condimento a la serenata. Pudiste aparecer y ser dueña de un sin número de versos de todos los colores: los blancos y radiantes, del sentimiento el día que nos conocimos; los rojos tratarían la pasión con la cual nuestro beso ardió en llamas; algunos verdes reflejarían ese silencio de años hasta el reencuentro; los amarillos serían el susto de no encontrarnos en esa esquina; y los negros quizás significarían la tragedia. Aunque a ser sinceros "si yo soy tu novela, vos sos mi tragicomedia". La serenata nunca escapó de las cuerdas de mi mandolina, que pocos minutos después decidió convertirse al lutheranismo.

Y sin embargo, sin sentido, con ansiedad, con una calma falsa a punto de llover sobre mi Buenos Aires de barquitos de papel, te invito a compartir este amor dadaísta, loca perfecta. No te bases en nuestras viejas estadísticas, que si tu ex novio o si mi demonio de traje azul. Subite conmigo, sumemos enemigos por las veredas de tu barrio o del mío. Solo te pido, amor dadaísta, que te quedes conmigo, aunque seamos nihilistas. Somos caóticos, por definición marxista, pero empiezo a creer que nos gusta extrañamos tanto como besarnos o acariciar nuestra piel contra el piso hidro laqueado.

Woody Allen lo expresó bien en Vicky Cristina Barcelona. Barden y Penélope Cruz conjuran un amor tóxico que siente, y afirma, que solo puede ser completo desde su imperfección, desde la falta de algo, desde la suma de algo externo que divida, aleje y a su vez atraiga.

No me gustan tus silencios, cundo se trata de estar a millas. Muerdo tu anzuelo con gusto, caigo en tu trampa con placer, recibo tu ácido con ansias. No me pidas algo que no puedo darte y que solo puede salir de vos. Me patearon de la pasarela y el cambio de postas me dejó viendo desde un lado del camino tu gracioso andar en los brazos del destino.

Culparte es algo tonto a esta altura. ¡Al contrario! No lo hago. Soy culpable de mis ojos ciegos pero perceptivos. Soy culpable del miedo eterno a decirte todo lo que sé y creés que ignoro. Culpable de mis silencios, y de cientos de palabras que tendrían que haber sido reemplazadas por un "Ok, amor... ojalá el viento de vuelva a mis orillas"

Perdón, morocha, sé que te aburro mucho con estas líneas que no van a ningún lado. Las escupo porque me pesan en la cabeza, que ya se me está quedando sin pelo. Ojalá pudiera comerme las palabras para paliar el hambre de las tuyas.

Entrás, te vas, no estás... y nunca cambiás el canal.

Intenté seguir tus reglas... ¿podrías hacer lo mismo? Prometí no decirle al almacenero lo de nuestro affaire, aunque vivas con el miedo en la piel y aún guardes en un cajón las fotos de nuestro último encuentro. Prometí no aparecer los días que tu marido vuelve temprano de la oficina, así como aseguré tratarte de usted cada vez que alguien estuviera cerca.

Ahora bien, te pido encarecidamente que no me mires con esos ojos. Te pido que cuando me saludes con un "buen día" no apliques con tu lengua el poder de seducción que tantas veces me ató a tu cama. Sabés que soy débil, joven y tono. Detrás de todo el maquillaje que nos aleja, yo no solo deseo tu cuerpo, sino que te amo y disfruto de ver tu piel bajo los rayos del sol.

Dejá a tu marido y vayamos por el mundo.

Atte.

El sodero de Dublin

Sobrevivientes

Peregrinaron mis labios del norte al sur de tu cuerpo. Me sentí solo en tu desierto.

Charlas D

Y mientras se les acababa un té en las escaleras del Malba....

- "Debe ser tan excitante como de molesto. Esa cosa de lo prohibido a veces despierta algo. Pero... es molesto, hay que esconderse del mundo"

- "Sucede que esta ciudad es grande. Uno puede esconderse en la multitud y en la multitud, apretado y todo, estar solo."

Solo a un tipo como Spinetta se le permite algo como:

Amidama

Con ese chamuyo a otro lado - 1

"Perdoname, pero sucede que te vi entre todas las luces y sentí el impulso. Necesité acercarme a vos, tenía que decirte sos muy bonita.

Y me encantaría quedarme a charlar con vos, contarte que me gusta Depeche Mode, que canto porque me gusta, que Bioy Casares y Benedetti son genios, que tengo moderado sentido del humor aunque no me suelo reir, que me gusta mucho usar estos lentes y que a pesar de lo pendejo te puedo llegar a sorprender. Me gustaría contarte que tengo cierta tendencia a equivocarme y me cuesta mirar para adelante.

Me gustaría poder sintetizar todo en un pequeño parrafo, pero la verdad es que tengo miedo de que poco te interese... y la verdad es que le tengo un terrible miedo al fracaso. Así que dicho esto, me voy a volver a la otra punta del mundo, con mi botella de Dr. Lemon, a esperar que se pase la hora. Te dejo tranquila"

Jack, Meg... Lonely duets.

Escuché a The White Stripes en vivo. Tuve esa suerte. Es una pena que Jack y Meg dejen de tocar juntos, pero era una realidad que tarde o temprano iba a aparecer. El tiempo hizo que el rojo y blanco pasara a ser negro... de la inocencia al pecado.

Estuve mucho tiempo analizándolo, aunque suene gracioso. Jack, en los recreos del dúo dinámico, se dedicó a armar nuevas bandas como lo son The Raconteurs y The Dead Weather, e incluso produjo la música de películas como Cold Mountain y participó junto a Alicia Keys del soundtrack de Another way to day, una de las últimas películas de James Bond. Por su parte, Meg... no hizo nada. Creo que lo más recordado de ella es aquella canción de Ray Lamontagne, mezcla de perversión oculta y amor en golpes cuadrados.

La verdad es que las diferencias entre ellos se fueron acrecentando. Hayan sido amantes, pareja o hermanos, los caminos estancaron en el barro a Meg, donde ensució su vestido mientras se divertía golpeando cosas, mientras que Jack decidió ver los colores del mundo y cambiar sus pantalones cortos por unos trajes de nene grande.

Jack encarnó, de alguna manera, aquel sentimiento de quien ve a su pareja de años ya no como un recurso para su máxima expresión, sino como un plomo que lo hunde y lo mantiene en la misma cuadra mientras la fiesta se hace en el barrio de al lado.

Y aquí la parte idiota: Es el Jack en cada uno que se quiere escapar por miedo al loop pretérito. Todos tenemos un Jack con ideas, fantasías, ganas de cambio. El contexto cambiará siempre, y el presente se volverá pasado y Fantasía Meg White dejará de ser tan fantástica para ser simplemente un nombre y un apellido designados.

Yo espero encontrarme con una Meg que me fascine todos los días. Que sea fantástica como Elephant cada mañana. Que me mime con silencios, pero que si es necesario, golpee hasta el hartazgo los muros, que retumben los techos y los vecinos no puedan dormir.

Para el final algo de caos... Uno de los mejores temas de White Stripes. En vivo, pura bomba, le pese a quien le pese. Tuve la chance de verlos en vivo junto a Agos y nos voló la cabeza. Abandono, despojo y un último mensaje... Gracias Meg, gracias Jack.

Me lo dijo fuerte y claro

Con palabras no hacés nada

Loops

Otra noche de suicidios...

Creo que en los últimos tres días sumo algo de 6 horas de sueño. La temperatura 38° parece ser la ideal para el termómetro cada vez que le pregunto cuál es el motivo de mi cabeza rebotando por las paredes.

El frío, a su vez, decora de manera particular la velada. En vez de quedarme en la cama, escuchando el último de Piaf o Sinatra me voy a buscar la dirección exacta de mis infiernos por Almagro o Caballito. Hay un bar en el medio, justo donde muere Medrano, donde alguna vez me dijiste que debajo de una de las mesas del primer piso dejaste escrita en rumano la ruta de acordes descendentes hasta el primer círculo del infierno.

Desde ahí el camino sería más sencillo. Simplemente descender, y eso se hace muy sencillo una vez que entrás en el loop. El secreto es reconocer los ciclos. Cuándo empieza, cuándo llega a la mitad, cuándo termina. Reconocer las cadencias entre cada paso, dónde se acelera, cuál es el motivo por el cual existe vacilación en el tercer movimiento pero en el cuarto se recupera la falsa calma.

Ya lo ves, me desintegré un poco, pero la esencia es el perfume que me tiene maravillosamente atado a tu pasado. Perfume que no me pude sacarme de las manos hace tantos años, que me despierta en el medio de la noche y no me da explicaciones cómo desde la soledad de mi cama de clavos puede materializarse en humo rojo y por mis fosas nasales desconfigurar mi cerebro.

Pero tranquila. Siempre trabajé con el sistema operativo quemado. Es como esas noches en las que entré con una sonrisa y haciendo comentarios tan idiotas sobre los muebles del lugar, mientras agito los brazos y cambio el tono de voz para darle más ánimo de simpatía a las palabras. No sé si funciona o es solo la corteza crujiente que mi miedo genera para no atosigarte con mis demonios. Aunque vistan elegantes, son demonios, seres del más asqueroso de los lugares posibles. Y no quiero que te usen de chivo expiatorio.

Escritas estas palabras, que perdieron norte cuando se dignaron a aparecer, solo intento retomar el camino hacia tus silencios. Soy presente, y seguramente tengo un futuro aunque el día de hoy sea gris, pero por sobre todas las cosas llevo un pretérito en mi espalda, cicatriz de pasiones y palabras erradas. No lo cargo con vergüenza, sino con alegría.... aunque esa alegría me de ganas de llorar.

Un presagio

Las canciones son la clave. Ya te las voy a cantar, cuando el viento devuelva a mis orillas.

0729

Me siento Krafty, de New Order.

Escuchala, o escúchenla... no sé realmente quién lee estas líneas perdidas.

Me basta con recordar...

...que esos son nuestros cielos.

Wherever you go,

wherever you land.

Sight to behold

Can you sing along?

Still love it would be much better

I fell love... yeah, it would be much better.

I know!

Calor de inframundo

Vamos a criar músicos y poetas en los Campos Eliseos.

Van a componer las melodías más hermosas y van a plasmar en palabras a los sentimientos más ìntrincados y los más puros.

Van a ser felices, donde quiera que estén.

Y pronto fue algo como:

Es una buena excusa, quizás una buena intención. Por las dudas cargo en
mi bolso el cuaderno con las canciones que ibamos a tocar en el metro de
Londres.

Tu nombre sobre mi nombre

Mientras el sol se filtra por mi ventana
no sé si aquella luz regresa aquí.
No sabes cómo extraño mi calma,
no sé si voy a ser feliz asi...

Dime mi amor ¿Me perdí?
Dime porque no te vi.
Y espero que te olvides mi nombre.

Mientras el sol se filtra por mi ventana
la lluvia brinda su aire en mi.
No sabes como extraño mi calma,
no sabes si voy a ser feliz así.

Dime mi amor ¿Qué pasó?
No se porque yo no fui.
Y espero que te olvides mi nombre.

Solo espero que las brumas del alba
traigan un nombre a mi vida.
Espero que las llamas del alba
traigan un alma.

Bien sabes como extraño mi alma,
no se si aquella luz se queda.
Sabes como extraño tu alma,
no se si aquella luz se queda en mi.

Espero que las llamas del alba
traigan un rumbo a mi vida.
Espero solo espero tu nombre
sobre mi nombre en este día.

La eternidad busca un paso en tí, amor.
Es que la eternidad solo busca un paso en ti, amor.

Nubes bajas en un miércoles gris

Por una cabeza,

si ella me olvida

qué importa perderme

mil veces la vida,

para qué vivir...

Dijo "Oye, Timmy! No todo está tan mal. Quizás sea hora que me devuelvas el Prozac"

Dos fechas incómodas, un misil en mi placard, incontables días de silencio, un dolor en el medio del pecho, una semana de insomnio, tres canciones mudas, un disco trágico, un futuro pendiente.

Refugiados sobre el diván

Te miré tristemente.
"No hay mas tiempo que perder", sonreíste.

Aquí también, creías que estabas lejos.

Un misil en mi placard

Las pupilas en llamas. El ardor se divirtió quemando cada célula de sus nervios. Era una gran contradicción con lo nublado de su corazón, pero a esta altura de su historia cualquier similitud con la realidad era puro karma.

Agarró la campera y buscó en la mesita ratona los puchos y las llaves. Sabía a dónde tenía que ir, al menos durante esos primeros 30 segundos que le tomaba llegar desde la segunda vuelta de la llave en la cerradura hasta el ascensor. La ansiedad lo llevó a desenfundar el primer rubio en cuando llegaba al lobby. Para cuando abría la puerta del edificio ya tenía el encendedor listo para encender su vicio.

Dos cuadras le tomaron para volver a reaccionar. Tenía que doblar: desde ahí serían cuatro cuadras derecho y después agarrar la cortada para salir a la avenida. Era un trayecto lleno de laberintos, de esos que lo confundían al punto de olvidar nombres y fechas. Y así fue. Tres puchos más tarde se sentía completamente vacío y no recordaba a dónde tenía que ir.

La praxis de mi analista

"Pibe, tenés que aprender a perdonarte"

52

Papiros

"¿Ahora cómo voy a hacer para dormir?" se preguntó aterrado mientras cerraba el cajón. No lo entendía. De todos los lugares para guardar la ropa tenía que ser ese, ese maldito cajón el que tuvo que abrir.

Retrocedió con miedo. Se sentó en la cama y clavó la mirada en sus pies. Tomó un leve impulso que depositó su espalda de lleno en la cama. Los siguientes 15 minutos se le pasaron en la idea de que esas sábanas pudieran ahogarlo y ahorrarle la agonía.

Inspiró y, mientras miraba el ventilador que giraba en segunda velocidad, se llevó las manos a la frente. "Cómo era esa canción de los Cadillacs?... ah! Vamos, mi cariño, que todo está bien, esta noche cambiaré, te juro que cambiaré. Vamos ya, negrita, ya no llores más. Por vos yo bajaría el Sol y lo hundiría aquí en el mar". Seguir a la Luna no le serviría de nada esa noche.

Se reincorporó y a su mente llegaron todos esos recuerdos: el café del bar por Sarmiento, la brisa de la estación durante la primavera, el contraste del caos del lunes y la paz del domingo en la avenida principal, el rocío del pasto de ese parque donde se revolcaban, los bancos más cómodos de aquella galería con flores de todos colores, los besos escondidos dentro de las columnas ámbar y el dulce néctar de la incertidumbre que encerraba cada mirada sin una definición total de la situación.

Era tarde, y su piel, que era un papiro grabado con sus poesías, comenzó a arder bajo el ventilador en segunda velocidad. En un instante, la habitación comenzó a llenarse de los fragmentos de poesía ardiente. Sus ojos secos podían leer claramente todos esos fragmentos de Cortázar, Borges, Sabato y Bioy Casares que se empezaban a pegar contra el techo.

Se había olvidado que eran de carne y hueso.

.txt antiguos

| C#m | % | A | G# |
Pregunté si te querés quedar

Pretérito y corazón roto

Gustavo dijo:

Desordené átomos tuyos para hacerte aparecer

Y sin embargo desaparecimos buscándonos.

Impossible Germany - Wilco

But this is what love is for
To be out of place
Gorgeous and alone
Face to face

Contacto eterno

Contacto eterno

bajo la luz de tu piel.

Hoy escribo un secreto

que no te conté.

Veamos qué sucede

Y si, nos jugamos, dale. Nos animamos, rasqueteamos los grilletes con las uñas hasta que nos sangren los dedos y nos escapamos a la libertad. Todo relativo, sin embargo, poco utilizado. Cerrar los ojos, mandarlo a él a la mierda, comerle la boca a ella, hacer los proyectos que nadie confía que vayan a suceder, mandarse a mudar, mudarse a mandar, cortar con el imperialismo, destruir el comunisco, matar en el nombre de o salvarle la vida a alquien. En fin, eso que te lleva 15 vidas de análisis pero que si es espontáneo es genial. Eso que una vez consumado (ese segundo de éxtasis, ese minuto de monólogo, etc.) te lleva a analizarlo una y otra vez. A mi me pasa algo loco en ese una y otra vez. La imagen pierde nitidez, el hecho se desfigura y todo pasa a ser una abstracción de lo sucedido, sin espacio físico exácto ni percepción de como me moví...pretty bizarre.

Preguntas abiertas

En serio... ¿qué es lo que realmente querés?

Vos, que estás leyendo.

¿Cómo terminan las noches de sábado?

Situación:

-Boedo

-4 am

-Frío

-Llovizna

-Sueño

-Lente corrida

-Sweater, camperita, bufanda y gaván

-Al ritmo de The end of the world

Y no me importaba nada.

La duda de la última hora y cuarto

Me pregunto qué vas a decir cuando aparezcas

Y apareciste... tres horas después.

Indiferente y fría, más nublada que el día de hoy. Estaba preocupado por vos y no me atendías.

En el baúl de los recuerdos en .txt

Cuando las cosas ya no estén en su lugar,
Cuando los mires y no te puedan mirar,
Cuando no escuches quien te habla por hablar...

...Cuando te veo no me puedo comportar.

Para reir y abrazarse

You'll never know how my poor heart is breaking

It looks so helpless, but then

My love can go just so far

Won't you please put down that crow bar

And say that we're sweethearts again

You'll never know how my poor heart is breaking

It looks so helpless,

but then Life used to be so classic

Won't you please put back that acid

And say that w're sweethearts again

Lirios en invierno

Estar atento a tus movimientos no fue el amor que imaginé. Seguro es el silencio y el día nublado en tu cabeza. De todas formas, es algo que tarde o temprano voy a superar, Laura.

Mientras tanto te propongo que me abraces y te mientas, que un día te vas a cansar de hacerlo y para ese entonces espero ya haberte perdido en mi memoria.

Lorenzo

Por vía oral

Yo creo que uno de los grandes componentes de la seducción con potenciales de amor/relación/loquesea reside en la voz. Suena estúpido, pero pocas cosas son tan fascinantes como esa voz que te camina por la espalda, que te hace sentir como lentamente se te pone la piel de gallina y te hace pedir a gritos que te rocen, que te acaricien vagamente para mantener in crescendo la excitación por vía oral.

Por eso me gusta escuchar, me gusta que me llamen la atención, que me atrapen en una frase, que me deslicen en el tobogán que hace la lengua al pronunciar la L, el galope de una R, la fricción de las Fs, la distancia quincuagesimal entre palabra/silencio/palabra, la combinación de los tonos bajos con las A.

Es necesario, imperioso, casi vital, hacerse oír. Ser escuchado, escuchar, sentir las letras, sentir la percusión de cada una en el paladar mientras se desliza por la lengua, en tu labio inferior, en la presión sobre los dientes. Necesitamos de eso para enamorarnos. Escucharnos! Escucharnos! Escucharnos! Entender que un "Buenas tardes" es un cúmulo infinito de juegos complejos para la degustación sensorial.

Hablame, hablame que me gusta, hablame que quiero oírte mientras me hablás, hablame que me muero por oírte, por degustar tus vocales, por palpitar tus consonantes, por descifrar el complejo mapa de significados de cada sílaba conformando cada palabra. Hablame que quiero entender tu idioma, tus clichés, tus sucias trampas al lenguaje, tus siniestros modos de deformar la realidad y servírmela en bandejas tridimensionales. No te escapes.

Demasiada complejidad para llegar a la conclusión que cuando mi mano roza la fina curvatura de tu cintura se acabaron las palabras.

Remitente de mis cartas

Le canto al viento
y a mi corazón en llamas,
a tantos besos que se pierden en el agua.

Que si te busco no te encuentro,
que quizás perdimos el tiempo
discutiendo y discutiendo

Le canto al mundo
y a los besos en tu almohada.
Deben extrañar que destruyamos las frazadas.

Que si te busco no te encuentro,
que quizás estás muy lejos
discutiendo, discutiendo.

Le canto a tus ojos
y mi lengua en llamas,
a un silencio que se fundió en tu alma.

Que es una cuestión de tiempo,
que quizás estás en eso,
discutiendo, discutiendo.

Le canto al amor
y a tu corazón en llamas,
a cien mil planes que quedaron en la nada,

Que quizás un día te cuento,
que quizás quedan en eso,
esperando el reencuentro...

En la ventana:

Incluso en otoño hay incendios celestiales

III - Algunas cosas quedaron en el espacio

Tengo silencios que te gustan,
pero suelo hablar
más de lo que callo.

Tengo aciertos.
Quizás son pocos,
pero son puntuales.

Tengo ojos
que solían intimidar tu alma
y llenarla de calor.

Tengo un beso,
que fue tu beso y hoy
no sabe si está viajando por la galaxia

Tengo secretos oscuros.
Algunos de ellos te atraen
y otros son tu culpa.

62 - Julio Cortázar

"(…) el silencio también es traición. Hasta el final pensaré que puedo haberme equivocado, que las evidencias que te manchan contra mí, que me vomitan cada mañana en una vida que ya no quiero, nacen quizá de que no supe encontrar el verdadero orden y de que tú misma no entendiste nunca lo que estaba pasando (…) que simplemente echaste mal las cartas, inventaste un gran juego que te vaticinó lo que no eras, lo que todavía me obstino en querer que no seas. Y si me callara traicionaría, porque las barajas están ahí, como la muñeca en tu armario o la huella de mi cuerpo en tu cama, y yo volveré a echarlas a mi manera, una y otra vez hasta convencerme de una repetición inapelable o encontrarte en la ciudad o en la zona (tus ojos abiertos en esa habitación de la ciudad, tus ojos enormemente abiertos sin mirarme); y callar entonces sería vil, tú y yo sabemos demasiado de algo que no es nosotros y juega estas barajas en las que somos espadas o corazones pero no las manos que las mezclan y las arman, juego vertiginoso del que sólo alcanzamos a conocer la suerte que se teje y desteje a cada lance, la figura que nos antecede o nos sigue, la secuencia con que la mano nos propone al adversario, la batalla de azares excluyentes que decide las posturas y las renuncias (…) Ah, ceder a esa moviente armazón de redes instantáneas, aceptarse en la baraja, consentir a eso que nos mezcla y nos reparte, que tentación."

Instrucciones para llorar - Julio Cortázar

Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto.

Duración media del llanto, tres minutos.

Historia del que esperó 7 años - Alejandro Dolina

"Jorgen Allen, el poeta, amaba a una joven pechugona de los barrios hostiles. Según se supo después, alcanzó a ser feliz. Una noche de junio, la chica resolvió abandonarlo.

-No te quiero más -le dijo.

Allen cometió entonces los peores pecados de su vida; suplicó, se humilló, escribió versos horrorosos y lloró en los rincones. La pechugona se mantuvo firme y rubricó la maniobra entreverándose con un deportista reluciente.

El poeta recobró la dignidad y empleó su tiempo en amar sin esperanzas y en recordar el pasado. Su alma se retempló en el sufrimiento y se hizo cada día vez más sabio y bondadoso. Muchas veces soñó con el regreso de la muchacha, aunque tuvo el buen tino de no esperar que tal sueño se cumpliera. Más tarde supo que jamás habría en su vida algo mejor que aquel amor imposible.

Sin embargo, una noche de verano, siete años y siete meses después de su pronunciamiento, la pechugona apareció de nuevo. Las lágrimas le corrían por el escote cuando confesó al poeta:

-Otra vez te quiero.

Allen nunca pudo contar con claridad lo que sintió en aquellas horas. El caso es que regresó a su casa vacío y desengañado. Quiso llorar y no pudo.

Nunca más volvió a ver a la pechugona. Y lo que es peor, nunca más, nunca más volvió a pensar en ella ni a soñar en su regreso. "

No quiero que nos pase eso.-

Caperucita Roja por capricho del pretérito

"Y te perdí en el cielo una vez más. Te fuiste a buscar espíritus, a recoger sonrisas y estrellar pirámides. En el cielo te ves hermosa y se nota perfectamente que sos volátil como los domingos de lluvia. Pero yo te amo y se que al cielo pertenecés, con todos los tallos de las flores que tanto te gustan y que apenas puedo acariciar. Pertenecés al color de esa flor rara de la florería de Borges y Thames, al brillo de las nubes en un charco que se forma en la esquina Serrano al 1300.

Y yo te amo y vos sos el sol, la luna, la luz... un destello! y me equivoco tanto al asombrarme palpando espejitos de colores que no hago las cosas como se deben"

Es una imagen poética

Ver cómo se escapa tu amor por la ventana mientras llueven cenizas.

¿Quién prendió fuego nuestros papeles?

Veamos hacia dónde nos lleva el camino

Te voy a ser sincero, aunque, a decir verdad, casi siempre lo soy. Quizás no encuentro las palabras para decirlo porque estoy buscándolas en el lugar equivocado.

Busqué en todos nuestros rincones la ecuación perfecta de palabras necesarias para conjurar tu entendimiento. El resultado fue nefasto. Lo único que conseguí fue tu enojo, tu silencio, tu falta de compresión.

Y sabés muy bien, mi rubí, de todos los sueños que me pude dejar olvidados en el jardín. Pero también sabés que te busco, que no te puedo seguir así. Sabés bien, aunque tu corazón reniegue, de todos los mares que crucé y cruzaría por uno de tus suspiros.

Traté de llenar mis letras de la behemencia de Baudelaire, del amor loco y lo bohemio de Cortázar, de la pedantería que encuentro en Borges -un poco de misterio no viene mal-, del pragma cariñoso de Bioy Casares, de la revolución y el cambio que dibuja Sábato en el aire. Todos congregados con un mismo fin por el cual siempre les estaré agradecido.

Te pediría que me escuches, pero luego lo entendí. No tengo que hacerte entender, tengo que dejar que entiendas. Tenés que querer entender, saber, definir, decidir.

Con Gustavo me senté a charlar. En realidad le hablé, aunque no sé si me escuchó. Le conté mis problemas y me respondió con la eternidad de Raíz, con la belleza de Puente, con la comprensión de Lago en el cielo, con el incansable pedido de Tratame Suavemente.

última edición: 09/06/11 - 17:15

Grandes ciudades...

...llenas de pequeñas historias.

(eso es Manhattan, NY)

Hasta que las luciérnagas ardan

La noche le había ganado al día. "¿Es el final?" preguntó ella mientras su mirada subía por la mejilla de su partenaire para llegar a sus ojos. "No lo sé" respondió.

Se abrazaron tan fuerte que por un momento fueron uno. Los árboles se estremecieron y una brisa azul comenzó a danzar sobre sus ramas. Las baldosas de aquella calle de San Telmo se empezaron a aflojar y, de pronto, cientos de luciérnagas se habían congregado para transformar esa noche en amanecer.

Se abrazaron un poco más fuerte y las luciérnagas empezaron a zumbar. La luz tímida del principio del día artificial comenzó a arder con mayor esplendor. La brisa azul ahora era el mar.

"No te suelto" y esas baldosas flojas se empezaron a partir, a desintegrar para convertirse en polvo mientras el agua mojaba los pantalones de la pareja. Todo brillaba, y esos árboles estremecidos pasaron de primavera a otoño y de otoño a invierno en cuestión de segundos.

San Telmo ya no parecía ser tan santo. El abrazo se extendió y fue tan sentido que dos se volvieron uno. Los amantes dejaron de ser un plural para ser un singular, al menos por ese instante, porque la luz seguía aumentando y ardiendo.

Las luciérnagas se apoderaron de la escena y, en un último suspiro...

"No me olvides"

"Acordate"

Y después todo fue blanco.

Ventanas y suelos

Te voy a contar que desde mi ventana se ve un paisaje encantador. Podríamos ir a pasear por el mundo, aunque me parece una mejor idea que hoy nos quedemos en la cama.

The spirit passes by this way

Entonces dijo:

Abandoné mi tierra en busca de paz. Soy un conjunto de deseos.